Pular para o conteúdo principal

Pretobrancopretobrancopretobrancobrancopretopretobranco...

Assim estavam naturalmente pintados os fios de cabelo na sua cabeça sexagenária enquanto preparava o café naquela tarde fria. A pequena mesa oval estava coberta por uma toalha branca e sobre ela as duas xícaras colorex, em tom pálido, aguardavam pelo líquido quente e perfumado.

 Para acompanhar o café, alguns sonhos fritavam no óleo bem quente e viravam-se sozinhos para dourarem por igual. No prato ao lado, uma boa porção de açúcar, canela em pó e chocolate aguardava para entrar em ação e envolver os sonhos cada um no seu tempo, talvez imaginando seus momentos: o café, os sonhos e a mistura açucarada.

Conversávamos a respeito de muitas coisas e, também, sobre os nossos sonhos e lembro, ainda, que os seus joelhos eram negros num tom muito diferente da pele do seu corpo: marcas de uma vida toda subjugada, desde menina, trabalhando como doméstica e ajoelhada limpando o chão de muitas casas por onde passou. Costumava comprar produtos manipulados nas farmácias com o intuito de melhorar a “cor dos joelhos” que, aos poucos, iam clareando e fazendo-a esquecer-se do complexo de usar saias curtas.

Quando os pequenos sonhos finalmente aprontaram e foram envolvidos na mistura açucarada então, o café foi servido e nos sentamos ao redor da pequena mesa para continuar a nossa conversa. Nesses momentos muitas recordações afloram e se manifestam em palavras lentas e quase silenciosas. Entre um sonho e uma xícara de café apareceram as confissões e os segredos.

- O meu sonho era aprender a tocar piano! Ela me disse, calmamente enquanto bebericava o café. E completou:

- Trabalhei numa casa onde havia um piano na sala e eu ficava namorando de longe. Mas quando a gente é pobre tem que trabalhar e, imagina uma negra tocando piano?

Fiquei com a minha xícara de café suspensa no ar, emudeci e fiquei olhando os cabelos dela ... grisalhos... pretobrancopretobrancopretobrancobrancopretopretobranco... iguais ao teclado de um piano.


Sandra Ribeiro

Postagens mais visitadas deste blog

Ergue a voz, Preta!

Meu corpo feminino, negro político É uma tese de força, sem entrelinhas. Sem escolhas não posso me calar para a ação. Não carrego amarras, dor ou lamentação. Apenas um corpo feminino negro nas águas de um oceano, tentando viver. Não exijo atenção, espelhos ou aplausos. Não quero silêncio. Porque a palavra que ergo sempre gritará. A minha palavra comunica, e ainda denuncia uma memória branca e colonial. A minha palavra me ergue, politiza e alivia as tragédias De uma experiência de domínio, negação e de ser. O meu corpo feminino negro, diariamente, sangra. Para alguns um corpo inerte, sem vida e pronto para morrer. Para outros um corpo aprisionado, sem direitos, sem liberdade e sem chances de dizer. Para corpos negros a oralidade nos disse e muito ensinou. Com palavras eu apenas Reafirmo, o poder da minha ancestralidade. Reafirmo, o poder de minha crítica que movimenta a vida. Eu falo do axé que afronta os temidos Do meu corpo feminino, negro político pulsante e a...
Leia mais

12 de Junho

"G abrieli Gonçalves Assusção Andrade (Gabi). Natural de Atibaia, interior de São Paulo, 25 anos. Formanda do curso de bacharelado em Artes Visuais pela Universidade Federal do Rio Grande (FURG)." "Parafraseando a artista Vita da Silva "travestis não são geradas em nove meses" e respondendo a a obra "Se a arte fosse travesti"  da também artista, Rosa Luz, a arte de ser travesti é uma síntese da minha construção enquanto uma artista travesti, preta, e pobre, refletida nas minhas produções artísticas dos  últimos 6 anos. Sendo uma travesti atravessada  por varias opressões só me resta transforma  minhas narrativas e vivências  em arte, afim de de problematiza, a sociedade, racista, machista, LGBTfóbica, misógena  e classicista." Vídeo: 12 de junho Série: Marolla Gabi @artistagabi
Leia mais
  Grãos da vida Na choupana havia dois cômodos: um deles era um minúsculo quarto onde a velha cama estava coberta com o surrado cobertor colorido e, na única janela feita com tábuas rústicas, uma tramela fazia a segurança por trás da cortina transparente pelo excesso de uso.  Apoiada em uma prateleira que ficava em frente à cama a pequena imagem da Santa Negra vigiava o ambiente e, uma luz amarela escolheu um dos tantos buracos na velha parede de madeira, para invadir o cômodo, clareando sua intimidade. No outro cômodo, a cozinha, pendurado num canto, um pequeno caixote guardava as poucas panelas que assistiam ao movimento da anciã: uma caçarola de ferro, uma panela de barro com a tampa trincada e uma pequena tigela em madeira escurecida. A chaleira de ferro fumegava sobre o rústico fogão à lenha enquanto o cheiro do café exalava no silêncio do ambiente que só era quebrado pelo canto do galo garnisé anunciando o nascer do dia enquanto ela, sem pressa, escolhia os feijões....
Leia mais